Versteppen

cap.8

Alle Schön- und Herrlichkeiten waren bereits gesprengt und zerborsten, so dass nur noch schlachtmesserscharfe Splitter davon verfügbar blieben. „Werft alles in meinen Sumpf“ blubberten Farfars Feuchtigkeiten. Segelnd in die gelöcherten Zähne, die ihm im Maul klapperten wie zu weit und wund getragenes Kleide. Leider wars zu dunkel drin im Mund für Pein, und zu lichterloh für Scherzen, es war Atmosphäre direkt zum verschmerzt, -scherzt werden; „Als wahre Nichtigkeit führe ich mich schon viel zu lange auf“ marterte Farfar Farfar, sich. Der Schimmel wird auch da drüber wachsen! Keine Sorge! Nur bloß keine Sorgen! Sie nicht sich machen!

Grabpegel

Aus dem Traum gesprochen

Ich bin nicht hier, und noch nicht bin ich dort.
Die Blumen, ach die Blumen, ferne Zeit!
Wir hausen so, an einem Zwischenort.
Es starb so viel. Der Bettler singt. Es schneit.

Ich sitze schon im Zug. Kein Schmetterling
verfliegt sich bis hierher. O Abendstern,
o herbstversunkener Garten! Eben ging
die Frau vorbei. Für immer. Schön und fern,

und immer weiter von dem Anbeginn.
Zwei Uhren schlagen lautlos. Einer lacht.
Zu brechen Brot, zu teilen, sei der Sinn,
sagt eine Stimme. Wär es doch vollbracht!

Ist dies schon Traum, dies Kindesangesicht?
O Mutter, weißt du noch? Es war einmal.
Der Nachbar fragt. Wie spät? Ich weiß nicht.
Ich liege schon. Ich habe keine Wahl.

Es wird schon spät sein. Ja, es ist wohl spät.
Die Götter gingen schlafen, müd wie du.
Die Blumen, ach die Blumen! Einer steht
als Engel vor dem Gartentor. Wozu?

Du darfst nicht klagen. Für die Ewigkeit
bist du gemalt. Sei still, die Stirne fehlt.
Die Hand im Bild ist klein und zart. Es schneit
auch nicht mehr. Dieses Gold ist ungezählt.

Gehört dem Bettler. Sind wir schon am Ziel?
So bin ich wieder, wo ich immer war.
Nun steht er nicht mehr dort? Mir starb so viel.
Die Blumen, ach! – Wie ist es wunderbar..

(JW)

Versteppen

cap.7

Was trieb Farfar nur zu all diesen Fragmentierungen? Alle Enden und Enden dieser Erde vor allem schienen ein Staubkörnchen seines zunächst mit sich zerfallenen, dann zerfallenden Körpers zu heischen, eins der Staubkrönchen seines Verfalls. Zwangsweise wandelt er siech in sein Jenseits, wandelte sich um hinein und -ab ins Jenseits von sich. Die Fußspuren, die Handabdrücke lösten sich in seinem Nichtsein von ihm und blieben zurück. Er war die Atemnot der Erde und kochte mineralisch das Erdreich seiner Verwesung in Säften, Laugen, Wässerchen und Pisse. Spermata aus geplatztem zerborstenem Hoden hatte noch einen kleinen glänzenden Auftritt, dann war wieder zu erstehen zwecklos.

Pantaasie

Seltsam und faszinierend wie sich die schöpferischen Anstrengungen und Bemühungen der Vergangenheit mit Verlauf und Verrinnen der Zeit der Menschheit sanft entfremden.
Das Unverständliche ist auch eine Sprache, ja eine ganz eigene Religion, eine, an die niemand mehr glauben kann und will. Heute und jetzt etwas denken/fühlen und fassen/verstehen zu können, was schon wenig später unfassbar und völlig unverständlich sein wird, macht einen erzittern und frei, ist wie ein heller Austritt aus diesem Gitter der Gattung namens Kultur, durch das nur das getrübte Blut des Rostes dringt.

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cap. 6

„Also das nennt man Meditation“ rotzte frech die Decke runter in den Tumult. Todmüd wuchs Farfar das Einundandere an Lebenswut aus der Achselasche und naß zum verflixt noch mal und zum Verdunsten war es ihm so was von egal wenn und was er sprach, dass selbst der Vorgang seines Aufgehauchtwerdens von Sonnes tausendstrahliger Lippe ihm nur als Wandlung zu Nebel ohne Teilnahme oder spirituelle Nöte erschien. Er wallt um und um und suchte nach etwas, woran Blut noch hätte kleben können nach der großen Vernichtung. Es surrte das letzte, fernste seiner Geräte und kündigte den Ausfall sämtlicher Organe an. Sichtbar war nichts mehr!